。那一抡。那一口血。

他赢了。靠那根凭空造出来的铁条，他从鬼门关前，把自己拽了回来。

可代价，是三天的高烧，是几乎要散架的身子，是又一次把这具本就孱弱的躯壳，往死里透支了一回。

他怔怔地望着头顶斑驳的房梁，许久许久，从干裂的嘴唇里，极轻地，吐出一句话来，像是说给秦伯听，又像是说给自己听：

“这东西……”他喘了口气，“它不是免死的金牌。”

秦伯舀水的手，顿了一下。

“它每救我一次，”江砚闭上眼，声音哑得几乎听不清，“就在我这条命里，刨走一块肉。”

老郎中沉默良久，缓缓放下那碗水。

他枯瘦的手，轻轻按在少年滚烫尚未褪尽的额头上，像是在安抚一头受了重伤的幼兽。

半晌，他才低低地、几乎像是叹息般地，开了口：

“小子……北境的老人都说，这世上曾有过一种人，叫‘执笔通玄’。”

江砚的睫毛，几不可察地颤了一下。

“那些人，”秦伯望着窗外渐亮的天色，眼神悠远，像是望进了很久很久以前，“能凭一支笔，写什么，成什么……”

他顿了顿。

“可那些人，”老郎中的声音，慢慢沉了下去，“……后来，多半都不得善终。”

江砚睁开了眼。

窗外，云中城的第一缕天光，正缓缓爬上墙头。

他攥紧了被角，把那根铁条带来的痛与悟，一字一句，刻进了心里――

这支笔，不是捷径。

每用一次，都在拿命去填。

往后再落笔之前，他得先掂量清楚――这一笔，值不值得拿命去换。_c